MI HIJA ANA Y LAS MARIPOSAS DE FUKUCHIMA

MI HIJA ANA Y LAS MARIPOSAS DE FUKUSHIMA ( EDUARDO OSORIO) (En homenaje a su cumple) 23 agosto2012 De pequeña, muy pequeña, hablemos de cuando tengo memoria, aunque tiene 25 primaveras, la atesoré............ época en la que quise con arrogancia y orgullo, dejar para siempre en mis brazos haciendo pucheritos, por lo hermosa, y porque en Arica, cuando uno mira tanto territorio amarillo por la ventana....el corazón no es un órgano más, sino que una caja con sentimientos vivos... Bueno, otro embajador más de Chile en el desierto, en los 80", en una ciudad invadida cada día por una marea humana, que te hace cambiar hasta los gustos, o almorzar en otro país y dormir en el tuyo...entonces, una hija que te alegre la vida, viniendo a la tuya justo después de un terremoto, es el acábose y no supe tampoco como se me pasó el tiempo, entre puras mujeres, esperando al varón de nombre bíblico, Moisés nada menos, ...que llegó radiante a nosotros en el sur,en la siguiente destinación, una verde mañana, entre verdes uniformes, de un hospital más verde todavía, pero para convertirse al final en un fiel azul hIncha de la U, porque el destino fractura la voluntad de cualquiera... Amarillos, verdes, violetas, rojos han ido de la mano con mi vida, desde las tonalidades ocres de las yaretas en Chungará en mañanas tan frías como el piso de un laboratorio, y hasta el azul que yace debajo o arriba de los arcos iris, azules como el corazón de mi hijo, o como el de las bolitas ojitos de gato a través de las cuales miraba al sol, de cuyo sueño tenía que bajarme mi mamá para decirme que tendría que ir al colegio para leer y escribir y aprender cuando en realidad la verdadera universidad estaba en la vida, y está... Hoy entonces esos colores están mutando, y no en más bellos, sino que en opacos, tristes, sin brillo, en las alas de las mariposas de Fukushima, al otro lado del mundo, y cuando nosotros dormimos, porque los científicos, luego del desastre han comprobado esas mutaciones y más, en seres que viven tan poco y lo que es peor, con horribles signos en terceras generaciones... No quiero por nada del mundo entonces en la mañana del cumpleaños de mi hija, cuando ella abra los ojos, que el correo traiga la noticia de más mutaciones, y siga disfrutando de los colores bellos de una torta, esos también satinados de los papeles de regalo, plateados, dorados y con mariposas bellas como sus ojos, porque la vida es aquí y ahora y que yo sepa las mariposas chilenas siguen siendo hermosas....fin. (eoa)

¿Dónde estás madrugada inspiradora?

De los que padecimos la fiebre del insomnio, muchos hemos salido de su influjo.
Hoy siendo siglo 21, más devastadora que la silla eléctrica, la contaminación ha cansado mis ojos, y la bohemia intelectual de mis escritos a las cinco de la mañana, ha pasado a mejor vida.
Un vacío inmenso se ha apoderado de mi entorno, y sólo imagino lo que alguna madrugada pude escribir, lo que yace en un pendrive dentro de una caja de cartón que contuvo alguna vez, un par de zapatos de cuero legítimo.
Hombres anteriores a la época del metal y de la imprenta, autores de anónimas piedras rosetas, convídenme de nuevo su energía, que me abandona, con las cargas de la memoria.
Ayer, las carnes asadas de los week ends yacieron en sus parrillas, mientras se detonaba el fuego con las páginas culturales y se deformaba un Donoso en el fuego rojo saludable, mientras mi vida flotó en el aire, sin haber escrito una letra este domingo.
Un trago de vino, ayudó en cambio al patán a hacerse menos, y al bacán hacerse más.
De vez en cuando me inspiro con una sonata como ésta, salgo de los cánones, y sueño con ser leído en alguna habitación, imaginado por las mentes, que cansadas de hacer el amor y pololeos de ojitos, descubren en cuatro letras los cuatro puntos cardinales.
Añoro mis madrugadas inspiradoras.

PUEDE SER UNA TIERRA PROMETIDA

El jinete nocturno de mis sueños ha hecho escala en salva sea la parte, y me ha hecho representarme en ave de poder.
Para los chamánicos es como un punto cardinal de orientación de vida.
Según sea el ave, es tu forma de ser y como comportarte.
Mantendré en el secreto más grande a cual correspondió, pero diré que el despertar fue helado, y con la sensación de venir de un continente muy frío.
Quiero atravesar los conceptos, la dinámica que como civilización y vida responsable ha nacido con nosotros y volcarme en una frenética lucha por averiguar más de esto.
En un principio las piedras, que nos han precedido de tiempos inmemoriales, aunque para todo hay medida ya, me han dado pistas, y es cosa de observarlas. Guardan en sus contornos y superficie imágenes que representan objetos y animales, sinónimos de conductas a seguir.
Regreso al final a un mundo mucho más pequeño, y me doy cuenta que tal como el poema, no somos nada.
Otro mundo, paralelo o no, significa un céntimo de mi interés, de verdad.
Deseo al contrario llegar a los límites del universo, y si no poseo los medios, emplearé toda mi imaginación y cálculo para llegar a conocerle.
Como será esta aventura, que continentes atravesaré en el cielo, y a que velocidad, es algo que tendré que averiguar, y debo ser honrado, tampoco se si lo lograré, pero en ésas estoy…
No me apasiona nada más por el momento.
Hay algunos que lo han encontrado en el interior de sí mismos, y se han volcado a una vida de observación, monástica, de retiro. Por el momento declaro que lo haré desde mi libre albedrío, y para lo cual ya asisto a un chamánico encuentro que durará tres meses.
Puede ser una especie de tierra prometida.

SE LOS DICE UN FERRETERO....

RECOMENDADOS POR ESPECIALISTAS

Estamos bombardeados por información.
San Google se pasó, Wikileaks más todavía, y Amazon, es el acabóse para los que leemos.
Ya no veo la televisión, no hace falta, ni siquiera el pronóstico meteorológico, aunque ya algo viejos, es parte del show.
Sin embargo, se me han dado ciertas apariciones, que tienen que ver con la propaganda.
Se acude por parte de los publicistas a recomendar los productos que vienen en baja, o sea un llamado de los especialistas del ramo, para subir las ventas, lógico.
Así las cosas, el dentífrico, lo recomienda la Asociación de Odontólogos de Timbuktú.
El Shampoo, que ahora trae eucaliptus, para los mismos pitucos, que renegaban de las ramitas en los braseros, es un dato ahora, de los dermatólogos.
Las sopas para uno son un consejo de los dietistas.
Y mientras, el guatón copión recomienda seguros, aceites, etc…
Bien, y para hacerla cortita, exijo que otras actividades de la vida diaria no se sustraigan a la experiencia.
Por ejemplo, que los bohemios recomienden el mejor tugurio.
Los lanzados, a la bataclana del momento.
Los bolseros santiaguinos del verano al viñamarino más hospitalario.
Y lo que sería simpático a rabiar :
Las mecheras a la tienda más “choreada”.
Los choferes a los “pacos” más jodidos.
Los fieles al cura más fome.
Ahora, lo que me causaría euforia, sería escuchar el dato al oído sobre el fulano más loco, recomendado por el Colegio de Siquiatras, al más estafador por parte de los fiscales, pero………… sin duda que los más vendidos, por los siglos de los siglos, siguen y seguirán siendo quienes adjudican los premios literarios…..¡¡Se los dice un ferretero!!.

Mi abuela en el funi, mientras Neruda "funí-funá"

Las abuelas son tomadas como cosa de artificio, rara, y se apela a ellas siendo pequeño para aplacar dolores de muelas, castigos, o para pedir un diente nuevo, igual que al Ratón Pérez.
Para mí, mi bisabuela materna, no fue la excepción, y también sí, pensándose bien…
Madre de la madre de mi madre, ocupó ese lugar que la una por ser muy joven y religiosa, esquivó como un delantero del rugby , y que mi madre justificó con un :”total, para eso está la bisabuela”…
Que lata que haya que irse al pasado, y empezar a sacar cosas de la memoria, y no de la alforja del presente, pero ella todo lo justifica…
Caminaba con su traqueteo simpático, que todavía no era nostalgioso, por esa calle de Los Angéles, no en vano vivía yo ahí, un cuasi-ángel, temprano como la gallinas y las gaviotas, y debe haber sido casi madrugada, con un bolso, que ahora no sería precisamente un Louis Voitton, luego de haberse apeado de una micro color petróleo, y de indescifrables para mí destinos, anotados en una cuartilla de cholguán, apoyada contra el vidrio delantero…
Bueno, de la puerta de ese cachivache, bajábase la milagrera abuelita, pues decirle bisa, era ofenderla…
Fueron maravillosas visitas con ella los jueves, al Zoológico santiaguino, el único del país que se repartían conservadores y liberales en ese tiempo, subiendo por el funicular, que se encaramaba cerro arriba mediante un cable de acero, que había sido la espía de un buque nazi, no se si elegida por la calidad, o por capricho político ¿¿??, mientras abajo en el plano, Neruda a unos metros , ya gorreaba a la Hormiguita, y preparaba a la Chascona, para agasajar a Matilde, una ex bataclana, que con el tiempo escribiría paradojalmente las Memorias de un Pablito comido por el cáncer…
Cuando subíamos y subíamos, mi abuela sólo nos contaba cosas digeribles para nuestros estómagos mentales, sin sacarse un pucho “particular corcho” de su boca de labios finos, pero a la manera de los coños españoles, como su padre, a quien se le había ocurrido..¡¡oh, insigne fatalidad la nuestra de hacer cosas al revés!!, ser pastor protestante en la España republicana, carajo…Benito Soto, entonces arrancó en un buque, que después el mismo Neruda inmortalizaría como Winnipeg, y para salvar vidas íberas como la del bisabuelote, lo que habrá expiado su mujeriega y engañosa vida marital..
Generalmente un tío abuelo, de nombre Bartolomé y con una pinta de oveja negra, cuyo término al mirarlo a él, entendíamos con mi hermano como lo más natural, o sea lo convertía en arquetipo, nos acompañaba, y parecía ser que los consejos que la abuelita repartía al aire cada vez más fresco en el tren sin ventanas, sin vidrios, eran más para él, que lucía en el bolsillo de su eterna camisa blanca sin corbata, una figura blanca en fondo rojo, que nos cautivaba, y que después analogué a la estatua de la libertad…claro, si era el logo de la cajetilla de cigarrillos, que él fumaba : Liberty…
Que manera de fumar los coños, madre e hijo, en los tiempos en que echar humo era libre como la estatua ésa…
¡¡No saquen las manos del tren, que pueden quedarse sin ellas!!, clamaba, bueno no…ordenaba mi abuela en realidad, asustándonos con una futura Teletón, mientras los algodones que había comprado a un tipo impecablemente de blanco en la estación base, se nos pegajoseaban en las ropas, aunque por nada del mundo nos desentendíamos de la dulce azúcar, que hace tiempo no pruebo por el daño que hace ¿por qué en ese tiempo no?...
El llegar casi 500 metros más arriba, a un parque zoológico, tipo Zoo gringo, con todas sus letras, camuflado en la falda del cerro era el acábose, el abracadabra, el Shangri Lá, para nuestra corta vida, salpicada hasta ese momento de historias de vaqueros honrados, que con pistolas de cachas de concheperla, cruzaban el oeste…acá, en este hemisferio nosotros, y al norte del Río Mapocho, íbamos a ver a la elefanta Fresia, a regalarle maní, mientras abajo ya don Pablo, seguramente se había despojado de su guayabera liqui-liqui, y mezclaba sensaciones hipotalámicas en un tálamo, rodeado de sus colecciones de caracolas…
Pablo era un enemigo de la invasión americana a Cuba, mientras nosotros éramos tapizados de cigarrillos hasta con nombre y dibujos de estatuas gringas, leíamos revistas de vaqueros, usábamos pecos billes, mi tío brillantina, y mi abuelo ya dormía el sueño eterno…creo, sin falsa modestia que mi abuela-bisabuela, era lo más auténtico, pues hasta el bolso se lo había confeccionado ella, y con sarga nacional…

LA LITERATURA TODO LO PUEDE

“Los escritores de Chile, tendrán que escribir con sangre, y así nacerá nuestra literatura”.
Pablo Neruda, Confieso que he vivido.-

Nos gusta que nos cuenten cuentos, y que nos acorralen contra la lona, para después tal como decía Córtazar, noquearnos con un súacate, directo al mentón.
No nacimos, contradictoriamente en un país mapuche peleador por antonomasia, para Martín Vargas o Arturo Godoy, si no para cloroformarnos con historias que nos emborrachen la perdiz.
¿Urdemales acaso no es chileno, y el Cuento del Tío también?.
Pero lo más trágico, es que esto apareja que nos mientan.
No hay verdades tercas como decía Cheever.
Mi papá llegó escandalizado desde Tacna para el 60, porque un chapa le había cobrado 1000 soles de oro al taxista que lo trasladaba por pasar una roja.
Sin embargo al llegar, traía regalos, entre ellos uno para el carabinero de Cartagena , que le había perdonado un Ceda el Paso de aquellos años, incluso el Cabo Mora fue amigo de él, hasta que se murió.
El lanza de moda en Chile, es tomado con pinzas ahora, y se lo achacan a la falta de oportunidades, a la diversidad, y lo comparan con Al Capone, con esa indecencia mental de analogarnos a los gringos apenas podemos meter la puntita.
Los ingleses de Sudamérica somos, Talca París y Londres nuestro lema, y preferimos a John Le Carré, por sobre todas las cosas, antes que a la Isabel Allende.
La sección alcoholes de un Supermercado de la cadena de un alemán, que este larguirucho fundo acogió cantándole el “Si vas para Chile”, bullía este martes noche, en que andaba solo, y me di el gusto de barometrarlo.
El rincón ubicado estratégicamente, lucía abarrotado con treinta lolos, que jugaban a ser engrupidos por los packs alcohólicos con precios ofertones, etiquetas con fotos del Caribe, y presentían ya, bajando por sus gargantas luego, el élixir que los sacaría de la depresión, en un país que está en la cola del mundo, cuyas calles invernales solitarias, padres separados o adúlteros, la televisión exhibiendo realities, los teléfonos prepago luchando contra la comunicación con tarifas engañosas, los empujan al vacío con paracaídas.
Yo lo hago en caída libre.
Pero, ante la crisis, la literatura, puede jugar un papel clave, lo soñé.
De hecho iba a escribir sobre milagros, y me di una vuelta en el aire, aunque necesitamos uno o varios.
Decía, la literatura, porque El Río, Eloy, Hijo de Ladrón, y hasta Taxi para Tres, han podido más que Alessandris, Frei, milicos todos, y la viudez desconsolada de los allendistas.
Remece el alma un cuento, más que una estadística, un Sename cultivo de “choros”, y realidades exponenciales elevadas al coeficiente “n”, la economía social de mercado y el Mea Culpa.
Me estacioné digo, en medio de los cabros y sin preguntar siquiera, escuché las voces que se atropellaban porque les prestara oreja el amigo, más que discernir la calidad de copete que iban a tomar, lo que me resultó pretexto pa” espantar la soledad.
Hasta el sida o el cáncer suena menos doloroso que aquello, y el código de barras luego, aullando como una alerta máxima ante la máquina registradora, un allanamiento para vaciar hasta el último peso que la economía liberal rejuntará con los de los otros elefantásticos “super”, este martes con la complaciente sonrisa del alemán que cerró tres días, y se recuperó en la mitad de uno.
Pero que bah, vamos literatos todos, recreemos al autor de los palos a la anciana, a los mineros y su angustia….basta de ayayays, discusiones forales de domingos por la mañana en canales que nadie ve, a periodistas mirando fijo, SIN VER, a la cámara para hacer lo del de Santiago o CNN, como aguachando al próximo criminal en serie para vender titulares y a madres llorando lo irrecuperable.
¿De acuerdo?
Hay eso sí, que premunirse de cuero de chancho, pues el kiosco de la esquina no me tiró azahares al otro día, sino que la sonrisa del Cura Berríos subiendo a un aerobús que lo lleva a Africa a corregir cizarritos negros, y a carabineros que cumplen guardias del doble de las que hacen en La Legua, pero en Haití, y con suculento viático.
No importa gallo, la literatura todo lo puede, y pretendo seguir en la cruzada.