De los que padecimos la fiebre del insomnio, muchos hemos salido de su influjo.
Hoy siendo siglo 21, más devastadora que la silla eléctrica, la contaminación ha cansado mis ojos, y la bohemia intelectual de mis escritos a las cinco de la mañana, ha pasado a mejor vida.
Un vacío inmenso se ha apoderado de mi entorno, y sólo imagino lo que alguna madrugada pude escribir, lo que yace en un pendrive dentro de una caja de cartón que contuvo alguna vez, un par de zapatos de cuero legítimo.
Hombres anteriores a la época del metal y de la imprenta, autores de anónimas piedras rosetas, convídenme de nuevo su energía, que me abandona, con las cargas de la memoria.
Ayer, las carnes asadas de los week ends yacieron en sus parrillas, mientras se detonaba el fuego con las páginas culturales y se deformaba un Donoso en el fuego rojo saludable, mientras mi vida flotó en el aire, sin haber escrito una letra este domingo.
Un trago de vino, ayudó en cambio al patán a hacerse menos, y al bacán hacerse más.
De vez en cuando me inspiro con una sonata como ésta, salgo de los cánones, y sueño con ser leído en alguna habitación, imaginado por las mentes, que cansadas de hacer el amor y pololeos de ojitos, descubren en cuatro letras los cuatro puntos cardinales.
Añoro mis madrugadas inspiradoras.
El jinete nocturno de mis sueños ha hecho escala en salva sea la parte, y me ha hecho representarme en ave de poder.
Para los chamánicos es como un punto cardinal de orientación de vida.
Según sea el ave, es tu forma de ser y como comportarte.
Mantendré en el secreto más grande a cual correspondió, pero diré que el despertar fue helado, y con la sensación de venir de un continente muy frío.
Quiero atravesar los conceptos, la dinámica que como civilización y vida responsable ha nacido con nosotros y volcarme en una frenética lucha por averiguar más de esto.
En un principio las piedras, que nos han precedido de tiempos inmemoriales, aunque para todo hay medida ya, me han dado pistas, y es cosa de observarlas. Guardan en sus contornos y superficie imágenes que representan objetos y animales, sinónimos de conductas a seguir.
Regreso al final a un mundo mucho más pequeño, y me doy cuenta que tal como el poema, no somos nada.
Otro mundo, paralelo o no, significa un céntimo de mi interés, de verdad.
Deseo al contrario llegar a los límites del universo, y si no poseo los medios, emplearé toda mi imaginación y cálculo para llegar a conocerle.
Como será esta aventura, que continentes atravesaré en el cielo, y a que velocidad, es algo que tendré que averiguar, y debo ser honrado, tampoco se si lo lograré, pero en ésas estoy…
No me apasiona nada más por el momento.
Hay algunos que lo han encontrado en el interior de sí mismos, y se han volcado a una vida de observación, monástica, de retiro. Por el momento declaro que lo haré desde mi libre albedrío, y para lo cual ya asisto a un chamánico encuentro que durará tres meses.
Puede ser una especie de tierra prometida.
RECOMENDADOS POR ESPECIALISTAS
Estamos bombardeados por información.
San Google se pasó, Wikileaks más todavía, y Amazon, es el acabóse para los que leemos.
Ya no veo la televisión, no hace falta, ni siquiera el pronóstico meteorológico, aunque ya algo viejos, es parte del show.
Sin embargo, se me han dado ciertas apariciones, que tienen que ver con la propaganda.
Se acude por parte de los publicistas a recomendar los productos que vienen en baja, o sea un llamado de los especialistas del ramo, para subir las ventas, lógico.
Así las cosas, el dentífrico, lo recomienda la Asociación de Odontólogos de Timbuktú.
El Shampoo, que ahora trae eucaliptus, para los mismos pitucos, que renegaban de las ramitas en los braseros, es un dato ahora, de los dermatólogos.
Las sopas para uno son un consejo de los dietistas.
Y mientras, el guatón copión recomienda seguros, aceites, etc…
Bien, y para hacerla cortita, exijo que otras actividades de la vida diaria no se sustraigan a la experiencia.
Por ejemplo, que los bohemios recomienden el mejor tugurio.
Los lanzados, a la bataclana del momento.
Los bolseros santiaguinos del verano al viñamarino más hospitalario.
Y lo que sería simpático a rabiar :
Las mecheras a la tienda más “choreada”.
Los choferes a los “pacos” más jodidos.
Los fieles al cura más fome.
Ahora, lo que me causaría euforia, sería escuchar el dato al oído sobre el fulano más loco, recomendado por el Colegio de Siquiatras, al más estafador por parte de los fiscales, pero………… sin duda que los más vendidos, por los siglos de los siglos, siguen y seguirán siendo quienes adjudican los premios literarios…..¡¡Se los dice un ferretero!!.
Las abuelas son tomadas como cosa de artificio, rara, y se apela a ellas siendo pequeño para aplacar dolores de muelas, castigos, o para pedir un diente nuevo, igual que al Ratón Pérez.
Para mí, mi bisabuela materna, no fue la excepción, y también sí, pensándose bien…
Madre de la madre de mi madre, ocupó ese lugar que la una por ser muy joven y religiosa, esquivó como un delantero del rugby , y que mi madre justificó con un :”total, para eso está la bisabuela”…
Que lata que haya que irse al pasado, y empezar a sacar cosas de la memoria, y no de la alforja del presente, pero ella todo lo justifica…
Caminaba con su traqueteo simpático, que todavía no era nostalgioso, por esa calle de Los Angéles, no en vano vivía yo ahí, un cuasi-ángel, temprano como la gallinas y las gaviotas, y debe haber sido casi madrugada, con un bolso, que ahora no sería precisamente un Louis Voitton, luego de haberse apeado de una micro color petróleo, y de indescifrables para mí destinos, anotados en una cuartilla de cholguán, apoyada contra el vidrio delantero…
Bueno, de la puerta de ese cachivache, bajábase la milagrera abuelita, pues decirle bisa, era ofenderla…
Fueron maravillosas visitas con ella los jueves, al Zoológico santiaguino, el único del país que se repartían conservadores y liberales en ese tiempo, subiendo por el funicular, que se encaramaba cerro arriba mediante un cable de acero, que había sido la espía de un buque nazi, no se si elegida por la calidad, o por capricho político ¿¿??, mientras abajo en el plano, Neruda a unos metros , ya gorreaba a la Hormiguita, y preparaba a la Chascona, para agasajar a Matilde, una ex bataclana, que con el tiempo escribiría paradojalmente las Memorias de un Pablito comido por el cáncer…
Cuando subíamos y subíamos, mi abuela sólo nos contaba cosas digeribles para nuestros estómagos mentales, sin sacarse un pucho “particular corcho” de su boca de labios finos, pero a la manera de los coños españoles, como su padre, a quien se le había ocurrido..¡¡oh, insigne fatalidad la nuestra de hacer cosas al revés!!, ser pastor protestante en la España republicana, carajo…Benito Soto, entonces arrancó en un buque, que después el mismo Neruda inmortalizaría como Winnipeg, y para salvar vidas íberas como la del bisabuelote, lo que habrá expiado su mujeriega y engañosa vida marital..
Generalmente un tío abuelo, de nombre Bartolomé y con una pinta de oveja negra, cuyo término al mirarlo a él, entendíamos con mi hermano como lo más natural, o sea lo convertía en arquetipo, nos acompañaba, y parecía ser que los consejos que la abuelita repartía al aire cada vez más fresco en el tren sin ventanas, sin vidrios, eran más para él, que lucía en el bolsillo de su eterna camisa blanca sin corbata, una figura blanca en fondo rojo, que nos cautivaba, y que después analogué a la estatua de la libertad…claro, si era el logo de la cajetilla de cigarrillos, que él fumaba : Liberty…
Que manera de fumar los coños, madre e hijo, en los tiempos en que echar humo era libre como la estatua ésa…
¡¡No saquen las manos del tren, que pueden quedarse sin ellas!!, clamaba, bueno no…ordenaba mi abuela en realidad, asustándonos con una futura Teletón, mientras los algodones que había comprado a un tipo impecablemente de blanco en la estación base, se nos pegajoseaban en las ropas, aunque por nada del mundo nos desentendíamos de la dulce azúcar, que hace tiempo no pruebo por el daño que hace ¿por qué en ese tiempo no?...
El llegar casi 500 metros más arriba, a un parque zoológico, tipo Zoo gringo, con todas sus letras, camuflado en la falda del cerro era el acábose, el abracadabra, el Shangri Lá, para nuestra corta vida, salpicada hasta ese momento de historias de vaqueros honrados, que con pistolas de cachas de concheperla, cruzaban el oeste…acá, en este hemisferio nosotros, y al norte del Río Mapocho, íbamos a ver a la elefanta Fresia, a regalarle maní, mientras abajo ya don Pablo, seguramente se había despojado de su guayabera liqui-liqui, y mezclaba sensaciones hipotalámicas en un tálamo, rodeado de sus colecciones de caracolas…
Pablo era un enemigo de la invasión americana a Cuba, mientras nosotros éramos tapizados de cigarrillos hasta con nombre y dibujos de estatuas gringas, leíamos revistas de vaqueros, usábamos pecos billes, mi tío brillantina, y mi abuelo ya dormía el sueño eterno…creo, sin falsa modestia que mi abuela-bisabuela, era lo más auténtico, pues hasta el bolso se lo había confeccionado ella, y con sarga nacional…
