Caminé por Viña del Mar, por callejones, y calles sin salida, para tratar de encontrar a la otra Viña.
Me encontré con pasos cada vez más estrechos, oscuros, y sin colores, escuchando como sonido de fondo, el del mar, que chocaba contra las paredes, imaginándome como un murciélago que se orienta por el sistema de radar que portan desde que nacen, y en el cual se basaron los científicos para implementarlos en las naves que surcan el cielo y los océanos, pero, seguí caminando, y ahora eran las escarpadas laderas de las faldas de los cerros, las que me tentaban a subirlas a pesar del cansancio…
Caminé hacia arriba y con la tranquilidad mental del que cree bajará de peso con el ejercicio, terrenal pensamiento para tan noble actividad, un pretexto también para tratar de encontrar a Viña y a mí mismo…
Recordé además que el último sábado social, un poeta en plena Reñaca, se atrevió con que Viña era una copia de la distribución porteña de calles…
Bueno, por lo menos en los perros que ladraban a mi paso se nota una hermandad como ciudad, que nadie ni la Sociedad Protectora de Animales ni la Sociedad Humana contra los Animales podrá derrotar fácilmente…
Serenos, rumbo a sus edificios y casas que vigilar, drogadictos y alcohólicos semi escondidos bajo pimientos y eucaliptos introducidos, y por contrapartida con una vista maravillosa e infinita del mar, eran ahora el entorno, para Viña la Bella, mientras abajo en el plan, yo sabía, los perseverantes empleados de cuanta ocurrencia administrativa existe, manipulaban el presupuesto antojadizamente para teóricamente acabar con los que cada día son más en forma de cimarreros, desocupados, insanos y escritores.
De pronto sentí que alguien me observaba desde la proyección de las ramas de árboles que caían hasta el suelo como besándolo en un acto de opereta, pero lo atribuí a mi estado de vigilia creacional y de inspiración por el momento, y seguí camino arriba, para llegar al techo de Viña la bella.
Me siguió no obstante la sensación, y a pesar de no poder identificar algún cuerpo humano con esa intención, creo que hasta cuando volví cerro abajo, y hasta cuando anotaba en una libreta las ideas que me afloraban, y que guardo para no hacerlas víctima de mi precoz Alzheimmer, me seguían vigilando..
A veces uno achaca a esas sensaciones formas, figuras, colores, intenciones, rostros y hasta caracteres, pero no, esta vez fue algo diferente, y en un momento fue como una mutua presencia, que sin embargo no fue obvia y me quedé con la duda.
Amigos, creo que Viña la bella, Valparaíso, Santiago, y cualquier ciudad del mundo, tienen espíritu, y estuve esta tarde cerca, muy cerca del que opera en Viña del Mar, como del mío…
En un país, en que el tipo de reloj es más importante que el tiempo.
En que el culto al cuerpo es más importante que el alma.
En este día y país, en que el envase importa más que el contenido.
En que el auto propio es más importante que el prójimo.
En que en la radio inauguran los programas diciendo : “Gracias por acompañarnos, en vez de acompañarnos la radio a nosotros”.
En que el político no hace precisamente política.
En que un futbolista es mejor pagado que un escritor.
En que la crítica es más importante que la obra.
Más aún en él que se lee primero la crítica antes que la obra misma.
En que el escritor se autopublica.
En que cada día más se incrementa el hermetismo entre escritores, llamándose incluso entre ellos “cófrades” en vez de colegas.
Y en que la cultura a raíz de esto se hace más elítica.
En un país en que se obliga a leer el Mío Cid, y en castellano antiguo, en vez de saber quien es nuestro Alfredo Gómez Morel, autor del “El Río”
En que ciertos “tiburones” lucran con el libro, y no han escrito ni un cuento breve, y se llaman escritores.
En que ciertos escritores se arrogan ser el mejor, lo que atenta contra la unión de los mismos escritores.
En un país literario en que el egoísmo y el chaqueteo priman por sobre la cultura global.
En que en una isla, es más importante extraer langosta que publicar un libro acerca de la misma isla.
En que una escritora debe soportar yerros y fruncios en sus libros, pues se los hace es una imprenta en la que se confeccionan letreros, y no una editorial.
Que es como mandar a arreglar una lavadora a un garage.
En un país en que se dice garash Y NO GARAJE.
Incluso que se dice GARAJE y no TALLER.
En un país en que estar a mínimos 200 kilómetros de Santiago, se transforma estar a míl.
En que en la islita aquella están a 700 del continente, y se sienten a 7000.
Y en que el funeral es más importante que el finado…
Más aún, en un país en que decimos Sociedad de Escritores y no Sociedad de escritoras y escritores....
En que a los escritores de cualquier parte del mundo les da lo mismo cerrar un blog, que es como un diario de la era moderna, y donde se podrían dar a conocer al mundo….
En este país y día entonces, , les deseo a mis iguales y al mundo entero..”FELIZ DIA DEL LIBRO”
“La política en una obra literaria es un tipo de pistola en medio de un concierto, algo grosero pero imposible de ignorar.” STENDHAL, La Cartuja de Parma
La primera vez que vi a Mariyani, fue también la primera vez que empecé a escuchar de política.
En aquel tiempo, inicios de la década sesentera, la derecha y la izquierda mundiales estaban agarrados de las mechas, igual que ahora.
En las tardes-noches del barrio Vivaceta en Santiago, mi abuelo furibundo defensor franquista, recibía en nuestra casa a un señor alto, italianote, canoso, que llegaba con su nieta Mariyani, a discutir de política entre otras cosas, y él que se desvivía por el finado Mussolini.
Pero para mí desde el primer momento, la entretención tenía un nombre, y aunque no sabía nada del amor, salvo el filial, las estadías en la pieza del planchado, junto a la rubiecita, rodeados por altos de selecciones del Rider”s que mi tío Arturo dejaba amontonadas, mientras los abuelos apuraban un vino tinto de la Isla de Maipo, que le llegaba a mi tata Pedro por encomienda, eran sensacionales, pues ambos nos sentábamos en el suelo a leerlas, entretenidos a rabiar con las fotos, las vívidas aventuras de la Guerra de Corea contadas por los corresponsales de guerra, y los “Increíble pero Cierto”, que todavía se pueden leer en las ediciones modernas.
De repente me levantaba al baño, y al mirar por la ventana veía pasar Chevrolets , Fords, Plymouths, y demás autos americanos típicos de esos años, que ambientaban la escena como una película hollywoodense, y protagonizadas por Gregory Peck, Clark Gable, o la Marylin Monroe.
De repente, chico y todo, me imaginaba actuando de jovencito en una de vaqueros, y rescatando a la Mariyani prisionera de los indios, pero los guiños idiomáticos del bachicha y el gachoo de mi tata, me traían a la tierra de un porrazo, concentrándome de nuevo con mi amiguita, en nuestras lecturas infantiles, hasta que llegaba la hora del adiós, en que salíamos con el Tata a dejarlos a la puerta de calle, donde un taxista nómade y nocturno recogía al amigo de “la cosa nostra” como le llamaba mi abuelo, y a la que sería con el correr del tiempo mi primera polola, aunque ni lo adivinábamos, ella y yo. Las despedidas en todo caso, eran con inocentes besos, que deben haber ido allanando el camino creo…
Pasó el tiempo, y el corazón me fue latiendo más de prisa al tan sólo escuchar el nombre de la que ya no venía tan seguido a casa, y encontrarnos en los paseos familiares a la Isla, de donde provenía el mosto, eran una fiesta, que no queríamos acabara jamás.
Ya los viejos abuelos, más viejos, y más nacionalistas y porfiados, ahora coincidían en despotricar contra un iracundo médico y político socialista llamado Salvador Allende, que pugnaba por llegar al poder en nuestro país por segunda vez, y de nuevo las disquisiciones políticas ambientaban besos furtivos, caminatas a la orilla del Río Maipo, y muchos te quieros, que desembocaron en un pololeo debutante y que no he olvidado jamás.
Hoy a cuarenta y cinco años de aquello, vuelvo de ver a mi abuelo en el Cementerio, como cada cumpleaños, y en el kiosco de la esquina de Recoleta con Santos Dumont veo colgada de un perrito unas Selecciones del Rider”s, mientras la radio a pilas del kioskero suelta un discurso de Chávez furibundo.
Sin duda que la política y el amor son una mixtura que no debo desconocer en mi vida, pues la mezcla de sensaciones me trajo veloz a la mente a la Mariyani, madre de un actual diputado de la República, y de la izquierda renovada. (THE END).
Las tardes de mi ciudad son ventosas y cuando te vas por sus calles, tratas de apegarte bien a la pared, aunque si hubiera un terremoto, lo más probable es que no fueran ventosas sino calamitosas.
¡¡Vamos ciudadanos a empezar esta semana trabajólica en las esferas del trabajo, afortunados ustedes!!
Y los que puedan asistir a sus sectas, para intercambiar opiniones que no serán tales, los intercambios digo , pues a la salida se irán más certeras en lo original, aplicándose a Coelho en gotas, a Brian Weiss en pomada, o las fricciones de Stephanie Meyer.
¿Pero, qué pasa con los pobres escritores de mi pueblo?, que se han quedado mirando desde la orilla las embarcaciones de la regata, a las cuales se les ha atendido a cuerpo de rey, y ellos en cambio, juntando moneda sobre moneda para irse a la imprenta del iraní o hindú o que se yo, y pedirle porfa, que les baje el precio por unidad del librito, “aunque se mande un errorcito, total, este año lo tengo que sacar…”
¿Qué pasa con los escritores de mi pueblo, que se reúnen, los martes acá, los miércoles en Quilpué y los jueves en el Cerro Castillo, y que cual verdaderas sectas herméticas adoran a la madre literatura, hasta con cocktails pagados de su bolsillo?
¿Qué pasa con los escritores de mi tierra que se pelean una columna en un diario y con copyright incluído, mientras el Dire cuenta los ingresos por publicidad, y si quiere se va, ya vendrá otro….?.
¿Qué pasa con los escritores de mi pueblo, que entrando el otoño se calzan sus jockeys y van en diásporas hasta liceos jais o escuelitas municipalizadas para en secreto transmitirse poemas iniciáticos y relatos nonatos?
¿Y qué pasa con los escritores de mi pueblo que pagan talleres de su bolsillo para limar sus estilos ante tanta idea que les brota con la intención de hacerla cuento?.
¿Qué pasa con los escritores de mi pueblo arrinconados en un stand de una feria librera, cuando los empresarios, que se vienen a dar una vuelta desde Santiago, los acribillan desde lejos?.
Así es la vida Venancio, y que bueno que exista el cielo, me alegro que exista, pero parece que el lugar para los escritores chilenos por decreto, es el infierno.
“En este juego a mí siempre me toca perder” canta Calamaro, tan controvertido el hombre, pero tan buen músico, de culto, en serio, me gustan todas sus canciones, es difícil que siempre te gusten todas…de cualquier cantante, hasta las de Gardel tienen sus peros…
Lo elegí para abrir este blog, que al final será el de todos, bienvenidos, acá se me lee y punto, no tienen necesidad de postear, o si quieren lo hacen, serán leídos también…cero problema.
Es lunes en la reina de las ciudades.
La imagen está a 700 kilómetros de aquí y quien está ahí es mi hija, que de nuevo me invita a Timbuktú, y saben? en una de ésas, voy a estar con ella muy luego.
El frío se ha dejado caer esta noche sobre Quintay, dejando el ambiente impregnado a esa salobre vaguada del tiempo de las ballenas, pues en mi predio todavía se cree en ellas, en dragones y barracudas, todavía…aún más el Teniente Bello vigila el aire ante cualquier amenaza de realistas, pero no de los realistas de Osorio, de la Colonia, a pesar que esta zona era su favorita, no, me refiero a los realistas, esos que no están ni ahí con los sueños.
Los sueños no pagan peaje escribí una vez, y es la verdad más grande, y no hay nada más barato, de lo que va quedando barato…
Ahora la ambulancia de Emecar, ha venido rápida y con las sirenas a rabiar, para llevarse a una abuela, mientras la radio hace sonar a una periodista mujer que habla del calcio para demostrar que las mujeres se las saben todas en una competencia estúpida, pues ellas son las ganadoras, no hay caso, para que competir, no hay nada más lindo en el mundo, ni en el paralelo.
También se escucha que“el índice nikei de las acciones” y bla bla , que me importa un carajo. Atención puristas, carajo es…chao, ni ahí…
Concuerdo además con mi tío Gabriel que la botella con las palabras hay que tirarla al mar, así vuelve fresca, olorosa, vital….
“Yo sé que no tengo palabras” sigue Calamaro…y me euforizo..podría seguir escribiendo hasta la noche, pero tú tampoco me podrás seguir…
“Levanta los brazos mujer ponte esta noche a bailar que la nuestra es agua de río mezclada con mar…”
Vamos consuetas del rey, dejen la cáfila de palabras antiguas y frases para la ocasión…
“Siempre habrá vasos vacíos con agua de la ciudad y la nuestra es agua de río mezclada con mar..”
Cachay?
Nos seguiremos viendo hasta varias veces en el día de repente o cuando se me frunza escribir para ustedes manga de desatinados jajajaja
¿a quién le cayo mal?.
Ahora el fi-fí de mi vecina que siempre me ladra me ve llegar de Quintay todo entierrado, trasnochado, y me mira perfumado como bicho raro, y hasta los bototos displicente el perla.
¿Quizás que degenerado fue en su existencia anterior, que sigue estando al lado de una mujer? Jajajajaja.
Levanta los brazos mujer, y piensa que la identidad se nos está yendo a las pailas, somos un espejo de los “United States” y de”IURUP” (Europa), despierta mujer de mi país.
Tengo a propósito, un sobrino que trabaja en el Café Starbuck, y desde que lo hace habla inglés a cada rato, masca chicle, y piensa en inglés..
¡¡¡SOCOOORRRO SOCOOOORRRO!!! Calamaro porfa..Calamaro porfa.
Valientemente (que palabrita más de moda, sobretodo esta fin de semana para algunos..) abrí una columna hace un año, y la prosigo acá, para opinar de todos los problemas de mi país, de todas sus segmentadas clases sociales, y si alguien me escribiera no tengo drama en responderle como lo hago en el Clinic, el Morrocotudo o los diarios ciudadanos o en el Observador o en la radio Amor www.radioamor.cl 99.3 o 107.5 fm o 141 am, pero eso ya es propaganda…
La gente quiere que la escuchen, sus historias, sus debacles, sus números que no salieron elegidos en la tómbola del fin de semana.
Aquellos que fueron por Borges a la Feria de las Pulgas, pues no les alcanza para uno flamante y se vinieron con un Faulkner, felicitaciones…
La literatura es maravillosa al fin y al cabo y da para mucho, tanto como para abrir este blog…
Casos increíbles los que se cuentan, y de más sórdidos entretelones en este país de mi..lagros.
Nuestras vidas están en juego, y a propósito de Borges, o mejor de Gabriel, van estas 13 líneas que las hago mías…
1- Te quiero no por quien eres, sino por quien soy cuando estoy contigo.
2- Ninguna persona merece tus lágrimas, y quien se las merezca no te hará llorar.
3- Sólo porque alguien no te ame como tú quieres, no significa que no te ame con todo su ser.
4- Un verdadero amigo es quien te toma de la mano y te toca el corazón.
5- La peor forma de extrañar a alguien, es estar sentado a su lado y saber que nunca lo podrás tener.
6- Nunca dejes de sonreír, ni siquiera cuando estés triste, porque nunca sabes quien se puede enamorar de tu sonrisa.
7- Puedes ser solamente una persona para el mundo, pero para una persona tú eres el mundo.
8- No pases el tiempo con alguien que no está dispuesto a pasarlo contigo.
9- Quizá Dios quiere que conozcas mucha gente equivocada antes de conocer a la adecuada, para que cuando la encuentres, sepas estar agradecido.
10- No llores porque ya se termino, sonría porque sucedió.
11-Siempre habrá gente que te lastime, así que sigue confiando y sé más cuidadoso en quien confías dos veces.
12- Se cada vez una mejor persona y asegurate de saber quien eres ántes de conocer a alguien más y esperar que esa persona sepa quien eres.
13- No te esfuerces tanto, las mejores cosas suceden cuando menos te lo esperas.
